Este tiempo que no cura cicatrices,
estos poemas que no sabe enamorar,
este rosario de letras infelices
calla más de lo que dice
pero dice la verdad.
Este almacén de sábanas que no arden,
este teléfono sin bateria,
el te llamaré mañana, hoy se me hizo tarde,
esta forma tan cobarde
de no decirnos que no.
Este contigo, este sin ti tan amargo,
este tiempo que no pasa
esta huelga de besos, esta tristeza de recuerdos
estos pantalones largos
para este viejo Peter Pan.
Esta falta de tus cosas
estos recuerdos que quiero olvidar
Estos ojos que no miden ni comparan
ni se olvidan de tu cara
ni se acuerdan de tu cruz.
No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan dañado y maltratado
que está cerrado por derribo.
Este trono de príncipe destronado,
esta espina de pescado,
esta ruina de Don Juan
esta guerra civil, este mano a mano,
este muro de Berlín.
Este virus que no muere ni nos mata,
esta amnesia en el cielo de tu boca,
este proximo invierno en Mar del Plata,
sin los versos de este Capitán.
Este hacerse mayor sin delicadeza,
esta espalda mojada ( imigrante) a la inversa,
este valle de fábricas de tristeza,
esta espuma de certeza,
esta colmena sin miel.
Este borrón de sangre y de tinta china,
este baño sin tus cosas
estos huesos que vuelven de la oficina,
dentro de una gabardina
con manchas de soledad.
Por la rima de mis poemas
se filtra la desolación
de saber que estos son de
los últimos versos que te escribo,
para decir " vaya con dios" a los dos nos sobran los motivos.
